Poema "Ser" do livro 'Desigual'

Ser
Aos meus poemas floridos, também cultivo lírios.

O homem.
Homem, aquele sentado no azulejo.

Azulejo antigo, onde rachaduras trazem as formigas comedoras de bostas do bairro e exalam um cheiro que faz cagar mole.
O homem.

Sujo de mijo.

Não o azulejo, o short que o veste.

As mãos também.

Péssimo esse hábito de não lavar as mãos.

De dizer tudo com a língua, comer tudo como formiga.
Ele.

O homem.

Grudado.

Guardado.

Aguardado?

Branco.

À tarde.

À beira de um temporal.

Acima do peso.

O homem em seus olhos sonolentos.

Vermelhos e secos.

Cabeça vazia.

Com o coração batendo sórdido.
Faltam-lhe palavras.

Sim, falta quem o ouça.
Quem pergunte?

Quem saia de dentro do seu ouvido: primeiro a língua depois a boca, depois os olhos contaminados de ferocidade, depois os cabelos, os cabelos da vagina. PENTELHOS!!! 
Vamos!

Saia deste ouvido cheio de cera.

Diga algo que se coma e não vomite.
O homem sem perguntas sobre ele.

Um falta, um espaço sem identificação de qualquer preenchimento em tal espaço.

Ele.

Sem a imagem.

Só.

Convexo.
O peso não passa duma brisa em suas costas.
Mas há alguma corrente, uma qualquer ditadura, um feto um braço, uma trava em seu corpo
pescoço
inerte

Em sua vida verte.
O homem e seus amores no reflexo do seu olho.

No reflexo formado pela luz branda e sem sentido que adentra pela janela e que se diz vinda do sol.
No reflexo brilhante e maquinário do notebook.

O homem e seu triste olho, mais sua pele odores, suas costas em dores, suas palavras em depurada amnésia.
O homem. O amém. O nem. O né. O Zé. O é...

Sendo.

Exercendo.

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